Las bragas afrodisiacas me estrangulan las ingles. Son las que te gustan, las de puntilla. Tengo algo de frío en la parte de arriba cuando me desvisto de tu abrazo verde de algodón orgánico y letras bordadas.
Miro al vacío, si logro evocar tu gesto fiel, si consigo recrearte... ¡Dame por muerta!
Cierro los ojos y casi puedo sentir cómo acaricias mi corazón del fondo sur. Yo me deshago en la fantasía espontánea, presa voluntaria del recuerdo de tu permanente hambre de lactante y las rosas amarillas guardarán todos mis latidos de intrusa.
Nunca te destetaré, maldito.
